Die Gebote

Eines Tages bekam ich ein Buch in die Hände.
Ich beachtete es kaum, blätterte kurz darin und legte es zur Seite,
als wäre es eines von vielen.

Doch etwas ließ mich nicht los.
Ein leises, kaum erklärbares Gefühl drängte mich,
das Buch wieder in die Hände zu nehmen.
Nicht aus Neugier,
sondern aus einer inneren Unruhe heraus,
als hätte mich etwas gerufen.

Ich begann zu lesen.
Seite um Seite.
Und plötzlich konnte ich nicht mehr aufhören.

Erst da sah ich mir den Umschlag genauer an.
Die Bibel.
Ein Buch, das ich mein Leben lang gekannt hatte –
oder zumindest geglaubt hatte zu kennen.
Es war immer da gewesen,
und doch hatte ich es nie wirklich gelesen.

Ich las von einem Volk,
das aus Ägypten floh,
auf der Flucht vor Sklaverei.
Männer, Frauen und Kinder,
getragen von Angst und Hoffnung,
ohne zu wissen, wohin ihr Weg führen würde –
nur mit der Gewissheit,
dass es so nicht weitergehen konnte.

Mein Blick blieb an einem Kapitel hängen.
Es war die Geschichte von Moses,
dem Mann, der sein Volk führte.
Kein Herrscher,
sondern ein Mensch,
der Verantwortung trug
und Zweifel kannte.

Ich las, dass Moses dem inneren Ruf folgte
und allein auf den Berg ging.
Dort blieb er vierzig Tage und vierzig Nächte –
in Stille, Einsamkeit und Prüfung.

Während er oben wartete,
wurde das Volk unten unruhig.
Zweifler sagten,
Moses werde nicht mehr zurückkehren.
Aus Angst und Ungeduld
schmolzen sie ihr Gold ein
und formten daraus ein Kalb.
Ein goldenes Kalb,
das sie zu ihrem Halt machten.

Auch Moses begann zu zweifeln.
Nicht an Gott –
sondern an sich selbst.

Dann geschah etwas.
In hellem Licht hörte Moses innerlich eine Stimme.
Worte brannten sich Zeile um Zeile
in steinerne Tafeln ein.
Es waren die zehn Gebote.

Er las sie.
Einfach.
Klar.
Verständlich.

Und er erkannte:
Diese Worte waren kein Zwang.
Sie waren ein Schutz.

Moses empfing den Auftrag,
zu seinem Volk zurückzukehren
und ihnen diese Gebote zu bringen.
Er fiel auf die Knie
und dankte für das,
was ihm anvertraut worden war.

Als er vom Berg hinabstieg
und sah,
wie sein Volk das goldene Kalb anbetete,
wurde er zornig.
Nicht aus Hass,
sondern aus Schmerz.

Er sprach zu ihnen,
mahnend und klar.
Er erinnerte sie daran,
dass sie Gold erhoben hatten,
wo ihnen Wahrheit gegeben worden war.
Und das Volk ging ehrfürchtig auf die Knie.

So konnte ich in diesem Buch lesen,
wie die zehn Gebote entstanden sein sollen.
Und je genauer ich sie betrachtete,
desto mehr wurde mir bewusst:
Jedes Wort war wahr.

Und zugleich fragte ich mich:
Warum können Menschen nicht nach diesen einfachen Geboten leben?
Warum leiden so viele Hunger,
während andere im Überfluss leben?
Warum sterben Menschen in Kriegen?
Warum begehren so viele den Besitz des anderen?

Auch ich musste mir eingestehen:
Ich selbst habe nicht immer nach diesen Geboten gelebt.
Nicht aus Bosheit,
sondern aus Schwäche.
Wie so viele.

Ich konnte nicht sagen,
wie der Zorn der Schöpfung aussehen würde.
Ob sich eines Tages die Erde selbst öffnen würde
oder der Himmel seine Schleusen nicht mehr schließt.
Doch ich spürte,
dass alles Handeln Folgen hat –
für den Menschen
und für die Welt,
die in unzähligen Jahren entstanden
und in wenigen Jahrzehnten fast zerstört wurde.

Langsam legte ich das Buch,
das sich Bibel nennt,
zur Seite.
Ich war erschöpft von dem,
was ich gelesen hatte.

Nicht,
weil es zu viel gewesen wäre,
sondern weil es nachwirkte.

Ich war nicht oft in einer Kirche gewesen.
Und doch trieb mich ein innerer Drang dazu aufzustehen.
Ich ging langsam in das Gotteshaus
am Rande unserer Stadt.
Schritt für Schritt
ging ich nach vorne zum Altar.

Dort hing die Figur des gekreuzigten Jesus Christus.
Und es war mir,
als würde sie mich ansehen.
Nicht streng.
Nicht anklagend.
Sondern still.
Fast lächelnd.

Ich spürte Wärme.
Und es war mir,
als würde eine leise Stimme sagen:
Geh hinaus in deine Welt.
Lebe nach meinen Geboten.
Und gib diese Worte
an deine Mitmenschen weiter.

Da wusste ich,
dass ich noch viel Zeit brauchen würde,
um dieses Buch wirklich zu lesen
und seine Worte zu verstehen.

Doch ich fühlte etwas Neues.
Ein warmes, leichtes Gefühl.
Keine Gewissheit über alles.
Aber Ruhe.

Und als ich hinausging,
sah ich die Welt
mit anderen Augen.

The Commandments

By August Haug

One day, a book came into my hands.
I hardly paid attention to it. I flipped through a few pages and set it aside, as if it were just one of many.

Yet something would not let me go.
A quiet, almost inexplicable feeling urged me to take the book into my hands again.
Not out of curiosity, but out of an inner restlessness, as though something had called me.

I began to read.
Page after page.
And suddenly I could not stop.

Only then did I take a closer look at the cover.
The Bible.

A book I had known all my life — or at least believed I had known.
It had always been there,
and yet I had never truly read it.

I read about a people fleeing from Egypt,
escaping from slavery.
Men, women, and children,
carried by fear and hope,
not knowing where their path would lead —
only certain that things could not go on as they were.

My eyes lingered on one chapter.
It was the story of Moses,
the man who led his people.
Not a ruler,
but a human being
who carried responsibility
and knew doubt.

I read that Moses followed an inner calling
and went alone up the mountain.
There he remained for forty days and forty nights —
in silence, solitude, and trial.

While he waited above,
the people below grew restless.
Doubters said that Moses would never return.

Out of fear and impatience
they melted their gold
and shaped it into a calf —
a golden calf
which they made their comfort and their support.

Even Moses began to doubt.
Not God —
but himself.

Then something happened.

In a bright light Moses heard a voice within.
Word by word, the lines burned themselves
into stone tablets.
They were the Ten Commandments.

He read them.

Simple.
Clear.
Understandable.

And he realized:
These words were not a burden.
They were protection.

Moses received the command
to return to his people
and bring them these commandments.

He fell to his knees
and gave thanks
for what had been entrusted to him.

When he came down from the mountain
and saw his people worshipping the golden calf,
he grew angry.

Not out of hatred,
but out of sorrow.

He spoke to them —
firmly and with warning.

He reminded them
that they had raised gold above themselves
when truth had been given to them.

And the people knelt in reverence.

Thus I could read in this book
how the Ten Commandments were said to have come into being.

And the more closely I looked at them,
the more I understood:

Every word was true.

And yet I asked myself:
Why can people not live according to these simple commandments?

Why do so many suffer hunger
while others live in abundance?

Why do people die in wars?

Why do so many desire what belongs to others?

I had to admit something to myself as well:
I too have not always lived according to these commandments.

Not out of malice —
but out of weakness.

Like so many others.

I could not say
what the anger of creation might look like one day.
Whether the earth itself might open
or the heavens might refuse to close their gates.

But I felt that every action has consequences —
for humanity
and for the world
that was formed over countless ages
and nearly destroyed within a few decades.

Slowly I laid the book,
the one called the Bible,
aside.

I was exhausted by what I had read.

Not because it had been too much —
but because it lingered within me.

I had not often been in a church.

And yet an inner urge made me rise.

I walked slowly into the house of God
at the edge of our town.
Step by step
I moved forward toward the altar.

There hung the figure of the crucified
Jesus Christ.

And it seemed to me
as though He were looking at me.

Not sternly.
Not accusing.

But quietly.

Almost with a smile.

I felt warmth.

And it was as though a gentle voice said:

Go out into your world.
Live according to my commandments.
And pass these words on
to your fellow human beings.

Then I knew
that I would need much time
to truly read this book
and understand its words.

But I felt something new.

A warm and light feeling.

Not certainty about everything —
but peace.

And when I stepped outside again,
I saw the world
with different eyes.

Los Mandamientos
Por August Haug

Un día llegó a mis manos un libro.
Apenas le presté atención. Lo hojeé un momento y lo dejé a un lado,
como si fuera uno más entre muchos.

Pero algo no me dejó en paz.
Una sensación suave, casi inexplicable, me empujó
a tomar nuevamente el libro entre mis manos.
No por curiosidad,
sino por una inquietud interior,
como si algo me hubiese llamado.

Empecé a leer.
Página tras página.
Y de pronto ya no pude detenerme.

Solo entonces miré con más atención la portada.
La Biblia.

Un libro que había conocido toda mi vida —
o al menos creía conocer.
Siempre había estado allí,
y sin embargo nunca lo había leído de verdad.

Leí sobre un pueblo
que huía de Egipto,
escapando de la esclavitud.
Hombres, mujeres y niños,
llevados por el miedo y la esperanza,
sin saber hacia dónde los conduciría su camino,
con la única certeza
de que ya no podían seguir viviendo así.

Mi mirada se detuvo en un capítulo.
Era la historia de Moisés,
el hombre que condujo a su pueblo.
No un gobernante,
sino un ser humano
que cargaba con la responsabilidad
y conocía la duda.

Leí que Moisés siguió una llamada interior
y subió solo a la montaña.
Allí permaneció cuarenta días y cuarenta noches,
en silencio, soledad y prueba.

Mientras él esperaba en lo alto,
el pueblo abajo comenzó a inquietarse.
Los incrédulos decían
que Moisés ya no volvería.

Por miedo e impaciencia
fundieron su oro
y moldearon con él un becerro.
Un becerro de oro
que convirtieron en su sostén.

También Moisés comenzó a dudar.
No de Dios,
sino de sí mismo.

Entonces ocurrió algo.

En una luz resplandeciente Moisés escuchó
una voz en su interior.
Palabra tras palabra
se grabó en tablas de piedra.
Eran los Diez Mandamientos.

Los leyó.

Sencillos.
Claros.
Comprensibles.

Y comprendió algo:

Aquellas palabras no eran una imposición.
Eran protección.

Moisés recibió el encargo
de regresar a su pueblo
y llevarles aquellos mandamientos.

Cayó de rodillas
y dio gracias
por lo que le había sido confiado.

Cuando descendió de la montaña
y vio
cómo su pueblo adoraba el becerro de oro,
se llenó de ira.

No por odio,
sino por dolor.

Les habló,
con firmeza y advertencia.

Les recordó
que habían elevado el oro por encima de sí mismos
cuando se les había dado la verdad.

Y el pueblo se arrodilló con reverencia.

Así pude leer en aquel libro
cómo habrían surgido los Diez Mandamientos.

Y cuanto más atentamente los contemplaba,
más comprendía:

Cada palabra era verdadera.

Y al mismo tiempo me pregunté:

¿Por qué los seres humanos no pueden vivir según estos mandamientos tan sencillos?

¿Por qué tantos padecen hambre
mientras otros viven en abundancia?

¿Por qué mueren personas en las guerras?

¿Por qué tantos desean lo que pertenece a los demás?

También yo tuve que reconocer algo:

Yo mismo no siempre he vivido según estos mandamientos.

No por maldad,
sino por debilidad.

Como tantos otros.

No podía decir
cómo se manifestaría algún día la ira de la creación.
Si la tierra misma se abriría
o si el cielo dejaría de cerrar sus compuertas.

Pero sentí
que toda acción tiene consecuencias:
para el ser humano
y para el mundo
que nació a lo largo de incontables años
y que en pocas décadas casi ha sido destruido.

Lentamente dejé a un lado el libro
que se llama Biblia.

Estaba agotado por lo que había leído.

No porque hubiera sido demasiado,
sino porque seguía resonando dentro de mí.

No había estado muchas veces en una iglesia.

Y sin embargo un impulso interior me llevó a levantarme.

Caminé lentamente hacia la casa de Dios
en el borde de nuestra ciudad.

Paso a paso
avancé hasta el altar.

Allí colgaba la figura del
Jesucristo crucificado.

Y me pareció
como si me mirara.

No con severidad.
No con reproche.
Sino en silencio.

Casi con una sonrisa.

Sentí calor.

Y fue como si una voz suave dijera:

Sal al mundo.
Vive según mis mandamientos.
Y transmite estas palabras
a tus semejantes.

Entonces supe
que aún necesitaría mucho tiempo
para leer realmente este libro
y comprender sus palabras.

Pero sentí algo nuevo.

Una sensación cálida y ligera.

No una certeza sobre todo,
pero sí paz.

Y cuando salí de nuevo,
vi el mundo
con otros ojos.